Nous sommes-nous jamais aimés ? Je te le demande, à toi, et au vague souvenir du soir. Car pour moi, si je le jurais, je n’en ai jamais été bien sûr. J’ai joué sur des probabilités, et gagé l’avenir. En cela, comme en toutes choses, semble-t-il, la certitude m’échappe. Rage, impuissance, agonie de ne connaître rien en dehors de soi-même.

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Les sens même vivent de l’illusion ; les connexions nerveuses, sur quoi nous construisons toute notre existence, hélas, un rien les fausse. La perception est invalide. Et c’est ainsi que l’analyse que j’avais patiemment édifiée, contemplant ton image, s’est révélée fausse, incurablement.

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Les êtres, les souvenirs sont inaccessibles désormais. Ne plus penser, j’ai trop mal. La matière occupe l’esprit, la matière absorbe l’esprit. Le sang dans les artères, cela, cela est réel.

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Sueur. Douleur. Contractions. Respiration difficile. Résignation. La conscience est un vain rêve. Encore une fois : la douleur, la douleur seule est réelle. La douleur est vie et négation de la vie.

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J’attends le silence des organes.

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